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Muñecas 970 es una novela publicada por la editorial El octavo loco, de Buenos Aires, en marzo de 2009.
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Reseña revista Ñ, 3/10/09
Reseña de Mariano Dupont en la revista Los Inrockuptibles, julio 09.
Llueve sobre Villa Crespo, llueve mucho, el agua sube, inunda. El caserón ubicado en Muñecas 970, compuesto por los departamentos 1, 2 y 3 en los que viven Vidal, Milton y la familia Nascate (con su perro Benyi), se desprende de sus cimientos y empieza a boyar, a moverse río arriba, porque a las pocas páginas hay un río y un horizonte que cambia. Vidal, postrado en su cama, muere un día, y su pútrido cadáver es arrojado a las aguas barrosas: “El cuerpo se hunde en un segundo, pedorrea su testamento de burbujas desde allá abajo y eso fue todo”. La vida sigue, el protocolo vecinal no se altera demasiado, la casa, sórdida y cómica, flota, avanza a la deriva. Ése es el argumento, en líneas generales, de Muñecas 970. Decir esto, sin embargo, es decir nada de esta segunda novela de Mariano Fiszman; es intentar acotar un relato imposible de acotar. Es, además, desoír, no escuchar, estar sordo. Al igual que Nuevas cenizas (2007), Muñecas 970 es novela de la oreja, música que borbotea, pariente cercana de esas aguas postdiluvianas que acunan al Muñecas. Música sincopada, por momentos opaca, por momentos transparente (un constante vaivén: de los efectos de realidad a la alucinación desatada, y viceversa); un paisaje sonoro, acuático, en el que se escuchan flotar, aquí y allá, ciertas herencias –Onetti, Néstor Sánchez, Antonio Di Benedetto–, ciertos hilos que tejen la extraña belleza de Muñecas 970. Al final del relato, Ma, una mujer que Milton ha llevado a su departamento la noche anterior al diluvio y que se vio obligada, así, a formar parte del viaje, espera un hijo. Mientras la panza crece, nace una primera persona; nos enteramos de que el niño (¿nena o varón?) que vendrá después, fuera de la novela, es el que, una vez adulto, ha narrado el periplo que hemos venido leyendo. Un cierre impecable, a la altura de esta notable novela.
Reseña de Flavio Lo Presti en el diario La voz del Interior, Córdoba, 16-7-09.
Una rareza de doble faz
Otra vez la apuesta doble de la editorial El 8vo Loco combina dos estéticas opuestas, y es difícil no preguntarse si ese resultado no será producto de la mera publicación de la obra de Mariano Fiszman. Después de todo, ¿qué se le podría parecer? Fiszman es lo más extraño que se puede leer, y por momentos lo más excitante: ese tipo de lecturas contagiosas que uno se empeña en imponerle a la gente cercana. Muñecas 970 está jalonada por momentos en los que leer en voz alta se vuelve imperioso. El relato está dividido en dos partes, que corresponden a los dos sectores de una casa compartida: la primera habitada por un moribundo y tristísimo Vidal; la segunda por una pareja reciente (Milton y Ma) y una familia de clase media apellidada Nascate. Este escenario, que podría dar lugar a una comedia costumbrista, termina por trocarse (gracias a una imaginación empujada por la rareza extraordinaria de las frases) en lo contrario: un escenario posapocalíptico en el que una inundación barre el mundo visible y la casa (Muñecas 970 es la dirección de este PH) termina flotando con sus habitantes, abandonada a una deriva angustiante y plácida al mismo tiempo, encontrando a su paso los restos de la catástrofe. Una mezcla de reticencia y abundancia es, en definitiva, lo que define su poética: una reticencia que no es una condición negativa, sino que surge del dispositivo con el que las palabras de Fiszman están obligadas a nombrar el mundo; y una abundancia que no es un exceso, que es la clave de una transformación verbal de la percepción. Por estas razones de composición, la historia del moribundo Vidal (una historia de humillación y derrota que parece redimida e interrumpida por la inundación) se desgrana en una especie de goteo lírico que renueva las cosas: "Alrededor del reloj, ahogándose en el charco, la luz gris deja ver una punta de manta, gasa, cajas de medicamentos, el vaso con la cucharita puesta, tiras de comprimidos disolviéndose, el termómetro roto, su estuche abierto y municiones de mercurio, unas servilletas, una pantufla, el diario de ayer, todo embebido, hinchado, cambiando de color y de forma bajo el agua (...). Hasta hace poco, todo eso armaba un barrio infantil sobre el mármol de la mesita de luz, con sus casas, sus calles, edificios, estaciones y torres, la maqueta de su convalecencia". Fiszman es además un escritor de frases y empuja constantemente a la cita porque sí: "Los sábados, en la negrura de los cines, de perfil a la película, atendía solamente a su cuello. Se sentaba a la derecha para estar cerca de los tres lunares que lo orientaban en la oscuridad como una constelación. El rodete derramaba una pelusa tímida, tierna. Límites: el crucifijo cerrando el paso como un retén militar(...)". Hay que decir que Muñecas 970 es una novela más "clara" en su desarrollo que Nuevas cenizas, el libro anterior de Fiszman: la segunda parte sigue la deriva de la casa y los conflictos más mundanos: la relación de Milton con Ma (una pareja que tuvo la desgracia de conocerse el día anterior a la inundación) y la relación entre los miembros de la familia Nascate. El mundo que los rodea sufre la mutación de las catástrofes, y lo que aparece hace pensar, naturalmente, en el cine posnuclear (y también en las recientes Plop, de Rafael Pinedo, y El año del desierto, de Pedro Mairal): hombres a caballo y en motocross, seres que terminan llamándose por su rango en el clan (el Patrón) y el imperio de una ética según la cual lo más importante para cada quien es velar por "el futuro de los suyos". Así y todo, Muñecas 970 evita ser una alegoría del presente para ser una especie de ebullición de lenguaje, un trance. Por su parte, Insurgencias del recuerdo, de Catalo Bogado Bordon, es un extremo de una extrañeza equivalente: un libro concebido como el rescate de las voces sin defensa de una nación (el Paraguay) castigada por catástrofes reales. Al servicio de ese proyecto, Bogado Bordon pone una prosa que parece concebida entre los siglos 19 y 20, poblada de arcaísmos y descripciones idílicas de la naturaleza, una prosa profusa y directa en la que no hay nunca dudas sobre la naturaleza del hombre, su posible corrupción y los ocupantes que se ganaron los asientos del bien y del mal. A pesar de estas rarezas que por momentos dejan perplejo (¿no era esta la función del arte, después de todo?), uno avanza por los relatos bajo el hechizo de su ingenuidad, una ingenuidad que tiene como petición de principio no pensar en las con mayúsculas en la palabra literatura.
Otra vez la apuesta doble de la editorial El 8vo Loco combina dos estéticas opuestas, y es difícil no preguntarse si ese resultado no será producto de la mera publicación de la obra de Mariano Fiszman. Después de todo, ¿qué se le podría parecer? Fiszman es lo más extraño que se puede leer, y por momentos lo más excitante: ese tipo de lecturas contagiosas que uno se empeña en imponerle a la gente cercana. Muñecas 970 está jalonada por momentos en los que leer en voz alta se vuelve imperioso. El relato está dividido en dos partes, que corresponden a los dos sectores de una casa compartida: la primera habitada por un moribundo y tristísimo Vidal; la segunda por una pareja reciente (Milton y Ma) y una familia de clase media apellidada Nascate. Este escenario, que podría dar lugar a una comedia costumbrista, termina por trocarse (gracias a una imaginación empujada por la rareza extraordinaria de las frases) en lo contrario: un escenario posapocalíptico en el que una inundación barre el mundo visible y la casa (Muñecas 970 es la dirección de este PH) termina flotando con sus habitantes, abandonada a una deriva angustiante y plácida al mismo tiempo, encontrando a su paso los restos de la catástrofe. Una mezcla de reticencia y abundancia es, en definitiva, lo que define su poética: una reticencia que no es una condición negativa, sino que surge del dispositivo con el que las palabras de Fiszman están obligadas a nombrar el mundo; y una abundancia que no es un exceso, que es la clave de una transformación verbal de la percepción. Por estas razones de composición, la historia del moribundo Vidal (una historia de humillación y derrota que parece redimida e interrumpida por la inundación) se desgrana en una especie de goteo lírico que renueva las cosas: "Alrededor del reloj, ahogándose en el charco, la luz gris deja ver una punta de manta, gasa, cajas de medicamentos, el vaso con la cucharita puesta, tiras de comprimidos disolviéndose, el termómetro roto, su estuche abierto y municiones de mercurio, unas servilletas, una pantufla, el diario de ayer, todo embebido, hinchado, cambiando de color y de forma bajo el agua (...). Hasta hace poco, todo eso armaba un barrio infantil sobre el mármol de la mesita de luz, con sus casas, sus calles, edificios, estaciones y torres, la maqueta de su convalecencia". Fiszman es además un escritor de frases y empuja constantemente a la cita porque sí: "Los sábados, en la negrura de los cines, de perfil a la película, atendía solamente a su cuello. Se sentaba a la derecha para estar cerca de los tres lunares que lo orientaban en la oscuridad como una constelación. El rodete derramaba una pelusa tímida, tierna. Límites: el crucifijo cerrando el paso como un retén militar(...)". Hay que decir que Muñecas 970 es una novela más "clara" en su desarrollo que Nuevas cenizas, el libro anterior de Fiszman: la segunda parte sigue la deriva de la casa y los conflictos más mundanos: la relación de Milton con Ma (una pareja que tuvo la desgracia de conocerse el día anterior a la inundación) y la relación entre los miembros de la familia Nascate. El mundo que los rodea sufre la mutación de las catástrofes, y lo que aparece hace pensar, naturalmente, en el cine posnuclear (y también en las recientes Plop, de Rafael Pinedo, y El año del desierto, de Pedro Mairal): hombres a caballo y en motocross, seres que terminan llamándose por su rango en el clan (el Patrón) y el imperio de una ética según la cual lo más importante para cada quien es velar por "el futuro de los suyos". Así y todo, Muñecas 970 evita ser una alegoría del presente para ser una especie de ebullición de lenguaje, un trance. Por su parte, Insurgencias del recuerdo, de Catalo Bogado Bordon, es un extremo de una extrañeza equivalente: un libro concebido como el rescate de las voces sin defensa de una nación (el Paraguay) castigada por catástrofes reales. Al servicio de ese proyecto, Bogado Bordon pone una prosa que parece concebida entre los siglos 19 y 20, poblada de arcaísmos y descripciones idílicas de la naturaleza, una prosa profusa y directa en la que no hay nunca dudas sobre la naturaleza del hombre, su posible corrupción y los ocupantes que se ganaron los asientos del bien y del mal. A pesar de estas rarezas que por momentos dejan perplejo (¿no era esta la función del arte, después de todo?), uno avanza por los relatos bajo el hechizo de su ingenuidad, una ingenuidad que tiene como petición de principio no pensar en las con mayúsculas en la palabra literatura.
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